Un po’ di caos che scegli tu

Qualche giorno fa ho scritto che la confusione è la risposta giusta a quello che sta succedendo nell’IA, e che il disorientamento che le persone provano è condiviso dai massimi esperti del settore. Quel pezzo parlava di una condizione che arriva da fuori, prodotta da segnali che atterrano uno sopra l’altro più in fretta di quanto chiunque riesca a ordinarli. Questo parla della disposizione opposta, dove il caos è mio, l’ho costruito deliberatamente, e decido io quanto ne entra nella mia vita.

Due tipi di confusione

La maggior parte delle persone che incontra l’IA è confusa nel primo modo. Ricevono troppi messaggi, sono abbastanza contente di seguire quello che la stampa mainstream racconta loro, e quello che racconta è per lo più di avere paura. Quella confusione nasce dalla passività e produce ansia, perché niente in essa chiede qualcosa a chi la prova.

Il secondo tipo nasce dallo sperimentare e dal fare esperienza mentre non si è ancora esperti. Sotto c’è lo stesso meccanismo. La confusione è l’incapacità di classificare il riscontro che il mondo ti sta dando e di agire di conseguenza, e l’esperienza è ciò che rimuove quell’incapacità: attraverso la memoria muscolare o l’abitudine mentale valuti una situazione all’istante e sai cosa fare. Un cuoco che ha fatto una salsa duecento volte non si chiede se sia impazzita, semplicemente lo vede. La differenza sta interamente in come ci sei arrivato. Una è quello che succede quando è il mondo a smistarti. L’altra è quello che succede quando vai a cercare apposta il confine della tua competenza, perché sai che starci sopra ti farà bene.

Avevo praticato il secondo tipo per anni prima di avere un modo per riconoscere che cosa fosse.

Una dozzina di bicchieri di plastica

Quando i miei figli erano piccoli, cinque, otto anni più o meno, d’estate andavamo al parco con una dozzina di bicchieri di plastica. Li posavamo lungo il vialetto, ne prendevamo uno a testa, li riempivamo alla fontanella e cominciavamo una battaglia d’acqua, noi tre, in mezzo a tutti gli altri che usavano il parco per i suoi scopi ordinari.

La gente si bagnava. Bambini, e anche adulti. Il più delle volte succedeva alle loro spalle, così si voltavano senza sapere chi o cosa li avesse colpiti, e in quel momento, invece di spiegare, facevamo una smorfia e indicavamo i bicchieri ancora posati sul vialetto, senza nessun’altra spiegazione. Un buon numero di loro ne raccoglieva uno e si univa.

Guardare adulti usciti di casa quella mattina senza il minimo piano del genere bagnarsi fino all’osso e riderne è stato il miglior rendimento possibile per una dozzina di bicchieri di plastica. Quello che lo faceva funzionare non era l’acqua. Era che la fontanella è per bere e il vialetto è per camminare, e in quattro secondi circa un insieme di comportamenti dati per scontati era stato scalzato e sostituito con un’alternativa migliore.

Una bacchetta sola

La versione più semplice avviene alla mia tavola. Quando mangiamo cinese, a volte apparecchio e do a ciascuno una bacchetta sola.

Si siedono e chiedono che cosa dovrebbero farci. È una domanda legittima, e io non ho la risposta. Potreste mettervi in coppia: due persone, due piatti, due bacchette in due, e adesso la cena è una trattativa. Potreste fare qualcos’altro a cui non ho pensato. Il punto dell’esercizio sono i quattro o cinque secondi prima di tutto questo, quando una persona deve fare una rapida introspezione e trovare un nuovo punto di equilibrio. È una piccola mossa di jujitsu cognitivo. Sbilanci qualcuno, e o si riprende in una posizione nuova o cade, e anche cadere gli insegna qualcosa.

Perché funziona solo due volte

Non lo faccio spesso, e la ragione è strutturale. Una volta che è atteso, smette di funzionare. Un ospite che arriva sapendo che ci sarà una bacchetta sola ha già fatto lo smistamento in anticipo, il che significa che il muscolo che speravo di fargli usare non si attiva mai. Lo stesso vale per il parco: una famiglia nota per le battaglie d’acqua è una famiglia che la gente evita.

Tutto ciò che ti allena sorprendendoti scade nel momento in cui diventa una routine. È il vincolo che mantiene utile la confusione deliberata, ed è anche il motivo per cui non puoi comprarla. Devi continuare a inventare la prossima.

Camminare è una sequenza di eventi instabili

Quello che vorrei è che le persone esercitassero la propria confusione come facevano gli sconosciuti al parco. Non scappavano, non chiamavano la polizia, e la maggior parte non si arrabbiava. Erano caricati, attivati, coinvolti, e si divertivano.

Chiunque guardi l’IA e le possibilità che rappresenta può fare la stessa cosa con la confusione che gli produce. Abbracciarla, capirla, e andare a sperimentare. Quello che non dovete aspettarvi è che la confusione si dissolva, perché la natura della tecnologia e di questo periodo fa sì che non accadrà. Nuovi stimoli, nuove funzioni e capacità manterranno il livello di sorpresa e di imprevisto necessario.

Un bambino che ha imparato a camminare non ha acquisito la capacità di gestire l’instabilità. Camminare è una sequenza di eventi completamente instabili, una caduta controllata raccolta ogni volta dal passo successivo, e non smette mai di esserlo. Lo sforzo resta, semplicemente diventa invisibile: ancora muscolare, senza sforzo solo in termini di concentrazione. Allenarsi a stare dentro la propria confusione generando un po’ di caos intenzionale funziona allo stesso modo. Non si raggiunge una stabilità impossibile. Si diventa capaci di camminare con sicurezza in un mondo che continua a muoversi, mentre chi non si è mai esercitato resta fermo, incapace di leggere quello che gli sta succedendo.

Quanto costa provarci

C’è un assunto per cui questo appartiene ai giovani, che agiscono fuori dalla propria zona di comfort perché non se la sono ancora costruita. Oltre una certa linea che chiamiamo età adulta, si suppone che l’assunzione di rischio diminuisca.

Una delle conquiste vere delle società moderne è che oggi possiamo costruire condizioni in cui permetterci rischi che un tempo sarebbero stati inconcepibili. Pensate a una coppia medievale che apre una taverna. Se falliva, lui finiva nella prigione per debiti e ci moriva in pochi mesi, e lei finiva in strada con i figli. Non esisteva un meccanismo per separarsi dal fallimento della propria iniziativa, e ancora nel 1905 c’erano più di undicimila debitori nelle prigioni inglesi.

La responsabilità limitata è l’invenzione che ha cambiato tutto questo, e ha sbloccato l’assunzione di rischio per un numero enorme di persone che non avrebbe mai potuto permettersela prima. Oggi ci sono posti dove aver provato e fallito è un titolo d’onore e nessuno te ne fa una colpa.

Non ovunque. In Germania un divieto quinquennale di ricoprire la carica di amministratore esiste davvero, ma si attiva con una condanna per un reato fallimentare, per deposito tardivo, per omessa tenuta dei libri, per frode o appropriazione indebita. Fallire senza colpa non comporta alcun divieto. La pena che ricade su chi ci ha provato è culturale: se riesci ti trova un certo tipo di invidia, se fallisci ti deridono, e fallire male è la peggiore delle due. Una società che dispone così i propri sentimenti sta chiedendo ai suoi membri di restare dove sono.

La macchina giuridica per permettersi il rischio è stata costruita. Quello che resta diseguale è se le persone intorno a voi vi lasceranno usarla.

L’invito

Quindi questa è meno una dimostrazione che un invito. Trovate la versione di piccolo caos che si adatta alla vostra casa e alla vostra settimana. Mettete fuori più bicchieri di quante sono le persone. Date a qualcuno una bacchetta sola. Aprite lo strumento di cui vi hanno detto di avere paura e passate una serata a essere pessimi, apposta, dove non c’è niente in gioco.

Sarete confusi, ed è esattamente il punto, perché la confusione in cui siete entrati deliberatamente è l’unica con cui potete esercitarvi. Siamo tutti sulla stessa barca, e chiunque può essere confuso con sicurezza in pubblico, soprattutto dopo essersi allenato su un po’ di caos. Lo consiglio.